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jueves, 13 de julio de 2017

2º Premio en la categoría Poesía - Salida del corazón

En  esos  días de verano,
la luz de mis ojos resplandecía,
al mirarte,
al estar a tu lado.

Mi ilusión,
se hizo más grande,
mi corazón,
cambió su rumbo,
mis mariposas,
cambiaron de rumbo.

Contigo,
el mundo era distinto,
mis principios,
podían ser mis principios,
contigo,
crecía mi fe.

Aprendí a contar besos infinitos
y descubrí que un abrazo,
puede llegar a durar un siglo.

Me hiciste saber,
lo que son capaces
de hacer unas manos,
tocando el Tango de Gardel al piano.

Contigo,
vislumbré los indicios
de lo que puede llegar a ser el amor.

Después,
con la presencia de tu ausencia,
anduve por senderos de esperanza,
quise andar entre estrellas,
mojé mis pies en el lodo,
me rodeé de sonrisas,
fui también feliz.

Mas,
detrás de todo ,
te echo de menos.

Y a veces,
a veces…

Me gustaría ser
la brisa helada de Madrid,
que te acaricia por las mañanas,
las bocas de metro ,
que abren tu camino.

Ser el manillar de tu bicicleta,
para que me sujetaras
en tus recorridos.

Los ordenadores que arreglas,
cuando se bloquean
por tener tantos archivos.

Ser los bemoles,
tus sostenidos,
para que me conviertas
en armonía de Chopin.

Ahora,
sé que es tarde,
el tiempo ha pasado.

La vela a San Antonio
se congela
y me arde en las entrañas,
porque entre plegaria y plegaria,
la realidad se hace puño
y golpea….
No estás  aquí.

Yo andaré para ser yo,
tu caminarás para ser tú,
Dios estará ahí,
como lo está cuando te recuerdo,
como lo estuvo en los momentos,
en que a tu a lado fui,
profundamente feliz.

                                                                           María Gámez Sánchez

jueves, 6 de julio de 2017

1º Premio en la Categoría Poesía - El canto del cisne en siete actos



ENTRADA Y BIENVENIDA

 Como la nota que transita
el pentagrama del vacío,
nuestra pasión se disipa.
Tan solo resuenan
los murmullos indiscretos
de un silencio.

LITURGIA DE LA PALABRA

Espuma hurtada de oleaje,
musgo en el éter,
vergel intacto,
polilla que se envuelve
en la pretérita crisálida,
noche que vuelve a ser noche
y solo noche,
noche que ya no es ganzúa
para la celda de los labios.

HOMILÍA

Somos la vertiente
luctuosa del jadeo,
somos el hastío vedado
para la grieta del sueño,
somos el cuerpo que anhela
la elipsis y el sudario,
somos pulsión de hartazgo.

RITO

Ya nos muestra la tormenta
su juramento perfecto,
ya la sombra nos acecha,
ya la espiga se doblega,
ya crepitan en la hoguera
los salmos de vid y lino.

OFRENDAS Y PLEGARIA

No podemos sortear este escollo
este escollo de caricias disecadas,
de lenguas en vuelo disonante,
de haces de miradas huidizas,
de votos y anillos apátridas.

COMUNIÓN

Vencimos al seísmo
pero nos doblegamos al espasmo.
Tal vez pesa el tiempo,
tal vez pesan más
las yemas de los dedos
que los años.

BENDICIÓN FINAL Y DESPEDIDA

 Impasibles torrentes
nunca irrigan desiertos
pero brindan sepulcros.


                                                                                    Carlos Javier Corral López

jueves, 16 de marzo de 2017

Poesía - No leía

Hay besos
o versos.
No sé muy bien lo que dicen
de un estado
de ánimo
idéntico a Omsk

¡Oh! Dichosa mi alma soberbia
que goza cálidas punzadas sobre mi existencia
con ímpetu de una falsa supervivencia
que inspira a mi ruin y vil conciencia

Vaya, que bellaquería es el creerse caminante
sobre la tierra mojada de mi llanto,
donde no utilizo lengua rimbombante
ni fonética con la que me atraganto

Ya he empezado otra vez
Vaya pesadez
Espera
No tiene que sonar
Libertad
¡He dicho que no!
Nada de sonido
No coquetees
entre verso
y un beso
a ti mismo.
Imposible ya,
que suene a viejo,
vano
o incomprensible.
Ya estamos otra vez
con la lírica de las momias

Ya sale
Espera
Un whisky mientras escucho jazz
Llueve,
llueve porque caen
gotas del cielo
¡Mírenme!
No, mejor
léanme.
Soy un
poeta.

viernes, 30 de diciembre de 2016

Poesía - Coloquium desamoris

Maldita ignorancia que vituperaba
que eras un efímero sueño,
de aquellos que hieren el recuerdo
y malinterpretan la torpeza del alma.

Cómo se desgarran viles nauseas
de mi aliento hecho pedazos, 
para después vislumbrar mil odiseas
en cada uno de mis débiles abrazos.

Más, quizás la añorada calma,
a mi atormentada alma llegue
para ocupar el espacio de mi nada.

Insensato de mi, ¿por qué piensas eso?
No tienes música que describan sus ojos,
ni letras que pinten sus besos,
ni galas en tus mejores despojos,
ni sinceridad en tus mejores aprecios.

Nada tengo y nada en mi alma soy,
tan solo la brisa de su pelo,
el recuerdo de un mar en celo
y una clase de conciencia
que jamás me aturdió.

Burdo, ignorante, parásito, imberbe
mi noble persona es,
que osa sin dudar adormecerse
cuando es necesario despertar con nitidez.

Tan solo mi sentido común, 
afirma que solo soy un cobarde
con ínfulas de versificador
que canta, en balde
a la vital agonía del amor.

jueves, 22 de diciembre de 2016

Poesía - Efímero

Rauda es la empatía humana
que mira con decadentes ojos
sus inefables y vehementes despojos
que no dejan luz al mañana.

Lenta es la avaricia rancia
que arranca fieramente el débil aliento
y como indecente culpable absuelto
epitetiza su ruina cual gran ganancia

El necio insiste en su esclavitud
llena de consentimientos y conformismo,
ignora que el sabor de la vida es efímero
y que el suspiro de nuestra muerte
es nuestra noble virtud

jueves, 10 de noviembre de 2016

Poesía - Otoño florido

Bebo sin cesar mi ruina
de escombros repletos de vida
que no hacen más que atormentar
lo poco que le queda de dignidad
a aquella demagogia ligera,

Como el otoño queriendo ser primavera,

La melancolía ínfima de orgullo
pinta de gris el cabello del mundo,
mas anuncia que la vida es ahogo
y el ahogo es angosto
en nuestra garganta austera,

Como el otoño queriendo ser primavera,

Sonrisas forzadas de absurdos intereses,
que hacen de la inteligencia breve
y de la humanidad una utopía,
al igual que pensar sin poesía,
lo que a mi alma envenena,

Como el otoño queriendo ser primavera,

Las inertes hojas de mi alma
tienen libertad plena
y, aunque verdes en su día eran,
no pararán de revolotear ligeras
en el áurea de mi primavera

Porque mi otoño ya es ella.

jueves, 20 de octubre de 2016

Poesía - Máscara victímista

Ladrillos de una falsedad eterna
que forman aquella ostentosa torre,
donde aguarda el que delicias come
y la hipócrita víctima espera.

La pusilánime inmadurez presente
en la cima de cuerpos insensatos,
que ignoran sus gélidos daños
y solo ven la realidad de su mente.

Arrancar quisiera la opresión de ideas
de infancia sin ventura socia,
de golondrinas hechas momias,
y de viles cuchilladas sinceras.

Sentir caricias de sangre en mis brazos,
roja como el llanto de la vida,
rubí como el alma de la melancolía,
que fabrica hipocresía en mis abrazos.

Mas, templa, inepta desesperación
que la preparada justicia resiste
al humano que con miedo asiste
a la destrucción de nuestro corazón.

¡Ay! Libertad, guíeme amable
por este mundo sin riendas
que cabalga sobre un caballo indomable

viernes, 12 de agosto de 2016

Poesía - Sociedad de clases

La cara del solitario caballero
que vaga sin rumbo por el estercolero
al que calle tradicionalmente llaman
y que la sociedad castiga con saña.

La cara del saciado estómago
que emana una risa de vago
producida por el bigote de una langosta
comida del sudor ajeno a costa

La cara del hipócrita nigromante
que con manos delicadas toma vacilante
el cáliz y el cuenco del humilde hebreo
mientras goza de la improductividad de parte del clero.

La cara del martillo tempranero
que al amanecer empieza golpeando ligero
el trabajo de una fuerte jornada
que finaliza no ganando nada.

La cara del soñador despierto
que le hastía la espera del mejor momento
para saltar al oscuro futuro
donde se golpeará con el prometido muro.

Todas caras suplicantes de ambiciosos éxitos
aue caen rendidos ante mis ojos coléricos
mientras mis dedos señalan sin dolor y piedad
a la gran ausente, a la marginada igualdad.

miércoles, 3 de agosto de 2016

Poesía - Mariposas azules

Hoy todo el frío del mundo me lo estoy guardando yo en los huesos.
Si alguien quiere solo tiene que llamar,
las mariposas abren.
Las vas a encontrar azules porque son tristes. Porque no las quieres.

A mí me da igual. Yo he aprendido a sobrevivir sin ti con ellas.
Ellas no.
Explícales tú, que yo no puedo. No sé y me hago la loca.
Me creo lista y ya me has ganado tres veces al mismo juego de siempre.

Nunca se me ha dado bien jugar a las cartas, escribirlas me va más.
Ni los trucos de magia,
me vas a perdonar.
Hace tres días que no creo en eso de la magia. ¿Desde cuándo? Desde que me llamaste hija de puta y me di cuenta de que tenías razón.

Así que ve recogiendo lo que has roto que de limpiar la sangre me encargo yo,
y de hacer callar a las paredes.

Y de matar a las mariposas.

miércoles, 27 de julio de 2016

Poesía - Ahogo en silencio

Ya aparece el color del mar
sobre el fresco cielo tempranero
aue asesina sin razón ni piedad
el inquieto sueño de un sudor en enero.

Ya conquista el silencio la calle,
acompañado de una brisa cómplice
mientras unos ojos aguardan a que llame
la voz de un tirano convincente.

Ya resuena fresco un esclavo martillo,
sumido en un silencio inexistente,
que hace llorar a una piel curtida
pecadora de su propia mente.

Más la hipocresía jamás desiste
en callar el vuelo de tu mente
porque ya la voz no existe
ya se ha ido para siempre.

miércoles, 13 de julio de 2016

Poesía - Un mundo de cuerdos

Inútiles sonidos azotan nuestros oídos,
sonidos que van al compás del alegre viento,
que llevan a un mundo encogido
de chuscas habladurías y mentiras.

Ineptas palabras para mi mente
corretean por la calle polémica,
cual niños jugando alegremente
en la plaza de la alegría y la inocencia.

Mis oídos me arrastran hacía el silencio,
silencio escaso por las inconscientes lenguas
de aquellas gentes que no entienden el silencio
pero que si entienden todo lo que reciben de otras lenguas.

Por eso mi amigo que hace el sol más brillante
es el silencio en persona
más no siempre el que calla quiere otorgar
sino que piensa en los demás, calla y sigue adelantado.

El silencio es tirita para mis lastimados oídos,
por eso mi persona quiere siempre permanecer con mi amigo
porque tan solo somos unos locos
en este extraño mundo de cuerdos.

viernes, 1 de julio de 2016

Poesía - Un loco cobarde

La traición expulsa una risa diabólica
sobre mí ser fuerte e indiferente
a la vez que se insulta a mi alma melancólica
y animales estimulados atacan a mi preciada mente.

La incoherencia despliega sus negras alas
para volar sobre mi inquieta idea
y envolverme de normas que controlan masas
por haber razonado lo que a nadie molesta.

Ignoro si mi persona dará la mano
a la pura y bella soledad
pero aseguro que mi alma atará con cabos
la rabia, la idea y la libertad.

Seré piedra en un mundo demasiado social,
piedra hastiada que vive la vida sutil
en un ambiente sirviente del mal,
en inútil ataque que no se olvida de mí.

En un prado conquistado de amapolas
seré una noble seta venenosa,
indiferencia siento ante el trasero que destroza
todo el rojo prado como si fuese cualquier cosa.

La traición me llama banalmente cobarde,
la incoherencia me dice ser un loco,
cobarde es en quien no confía nadie
y loco… loco me vuelvo solo pensando un poco.

domingo, 17 de abril de 2016

Poesía - Lo simple

Simple cielo lleno de la nada
que en silencio cubres la osadía
de los ególatras sin guía,
sumisos de la ignorancia idolatrada.

Tísico árbol tenue y deshojado,
que disimula ante nuestros ojos fervientes,
que baila con el viento impertinente
del nuevo invierno apaciguado.

No alcanza nuestra hipócrita visión
con canicas furiosas y vanas
contemplar la ausencia de ornamentación

Al igual que la mente con canas
se enorgullece de su antipática sumisión,
mientras persuade a las ideas planas.

Rabia que fluye por las venas de una mano,
mano oprimida por el tiempo y la opresión
ejercida por la exánime alma sin aparente razón,
y que hace cómplice al silencio de un hermano.

Silencio expulsado de una voz muda
obligada a estar en el pupitre acosador
y sentada ante el ineficiente orador
que sin pensarlo a la hipocresía ayuda.

Mas persiste el engaño en nuestra visión
con perspicacia y gran tenacidad
como una falsa serpiente actuando con sumisión.

A la vez  la razón observa a la sociedad
que es incapaz con su vana razón
de contemplar a la ajusticiada humildad.