Poesía - No leía

Hay besos

o versos.

No sé muy bien lo que dicen

de un estado

de ánimo

idéntico a Omsk

¡Oh! Dichosa mi alma soberbia

que goza cálidas punzadas sobre mi existencia

con ímpetu de una falsa supervivencia

que inspira a mi ruin y vil conciencia

Vaya, que bellaquería es el creerse caminante

sobre la tierra mojada de mi llanto,

donde no utilizo lengua rimbombante

ni fonética con la que me atraganto

Ya he empezado otra vez

Vaya pesadez

Espera

No tiene que sonar

Libertad

¡He dicho que no!

Nada de sonido

No coquetees

entre verso

y un beso

a ti mismo.

Imposible ya,

que suene a viejo,

vano

o incomprensible.

Ya estamos otra vez

con la lírica de las momias

Ya sale

Espera

Un whisky mientras escucho jazz

Llueve,

llueve porque caen

gotas del cielo

¡Mírenme!

No, mejor

léanme.

Soy un

poeta.

Poesía - Coloquium desamoris

Maldita ignorancia que vituperaba

que eras un efímero sueño,

de aquellos que hieren el recuerdo

y malinterpretan la torpeza del alma.

Cómo se desgarran viles nauseas

de mi aliento hecho pedazos, 

para después vislumbrar mil odiseas

en cada uno de mis débiles abrazos.

Más, quizás la añorada calma,

a mi atormentada alma llegue

para ocupar el espacio de mi nada.

Insensato de mi, ¿por qué piensas eso?

No tienes música que describan sus ojos,

ni letras que pinten sus besos,

ni galas en tus mejores despojos,

ni sinceridad en tus mejores aprecios.

Nada tengo y nada en mi alma soy,

tan solo la brisa de su pelo,

el recuerdo de un mar en celo

y una clase de conciencia

que jamás me aturdió.

Burdo, ignorante, parásito, imberbe

mi noble persona es,

que osa sin dudar adormecerse

cuando es necesario despertar con nitidez.

Tan solo mi sentido común, 

afirma que solo soy un cobarde

con ínfulas de versificador

que canta, en balde

a la vital agonía del amor.

Poesía - Efímero

Rauda es la empatía humana

que mira con decadentes ojos

sus inefables y vehementes despojos

que no dejan luz al mañana.

Lenta es la avaricia rancia

que arranca fieramente el débil aliento

y como indecente culpable absuelto

epitetiza su ruina cual gran ganancia

El necio insiste en su esclavitud

llena de consentimientos y conformismo,

ignora que el sabor de la vida es efímero

y que el suspiro de nuestra muerte

es nuestra noble virtud

Poesía - Otoño florido

Bebo sin cesar mi ruina

de escombros repletos de vida

que no hacen más que atormentar

lo poco que le queda de dignidad

a aquella demagogia ligera,

Como el otoño queriendo ser primavera,

La melancolía ínfima de orgullo

pinta de gris el cabello del mundo,

mas anuncia que la vida es ahogo

y el ahogo es angosto

en nuestra garganta austera,

Como el otoño queriendo ser primavera,

Sonrisas forzadas de absurdos intereses,

que hacen de la inteligencia breve

y de la humanidad una utopía,

al igual que pensar sin poesía,

lo que a mi alma envenena,

Como el otoño queriendo ser primavera,

Las inertes hojas de mi alma

tienen libertad plena

y, aunque verdes en su día eran,

no pararán de revolotear ligeras

en el áurea de mi primavera

Porque mi otoño ya es ella.

Poesía - Máscara victímista

Ladrillos de una falsedad eterna

que forman aquella ostentosa torre,

donde aguarda el que delicias come

y la hipócrita víctima espera.

La pusilánime inmadurez presente

en la cima de cuerpos insensatos,

que ignoran sus gélidos daños

y solo ven la realidad de su mente.

Arrancar quisiera la opresión de ideas

de infancia sin ventura socia,

de golondrinas hechas momias,

y de viles cuchilladas sinceras.

Sentir caricias de sangre en mis brazos,

roja como el llanto de la vida,

rubí como el alma de la melancolía,

que fabrica hipocresía en mis abrazos.

Mas, templa, inepta desesperación

que la preparada justicia resiste

al humano que con miedo asiste

a la destrucción de nuestro corazón.

¡Ay! Libertad, guíeme amable

por este mundo sin riendas

que cabalga sobre un caballo indomable

Poesía - Sociedad de clases

La cara del solitario caballero

que vaga sin rumbo por el estercolero

al que calle tradicionalmente llaman

y que la sociedad castiga con saña.

La cara del saciado estómago

que emana una risa de vago

producida por el bigote de una langosta

comida del sudor ajeno a costa

La cara del hipócrita nigromante

que con manos delicadas toma vacilante

el cáliz y el cuenco del humilde hebreo

mientras goza de la improductividad de parte del clero.

La cara del martillo tempranero

que al amanecer empieza golpeando ligero

el trabajo de una fuerte jornada

que finaliza no ganando nada.

La cara del soñador despierto

que le hastía la espera del mejor momento

para saltar al oscuro futuro

donde se golpeará con el prometido muro.

Todas caras suplicantes de ambiciosos éxitos

aue caen rendidos ante mis ojos coléricos

mientras mis dedos señalan sin dolor y piedad

a la gran ausente, a la marginada igualdad.

Poesía - Ahogo en silencio

Ya aparece el color del mar

sobre el fresco cielo tempranero

aue asesina sin razón ni piedad

el inquieto sueño de un sudor en enero.

Ya conquista el silencio la calle,

acompañado de una brisa cómplice

mientras unos ojos aguardan a que llame

la voz de un tirano convincente.

Ya resuena fresco un esclavo martillo,

sumido en un silencio inexistente,

que hace llorar a una piel curtida

pecadora de su propia mente.

Más la hipocresía jamás desiste

en callar el vuelo de tu mente

porque ya la voz no existe

ya se ha ido para siempre.

Poesía - Un mundo de cuerdos

Inútiles sonidos azotan nuestros oídos,

sonidos que van al compás del alegre viento,

que llevan a un mundo encogido

de chuscas habladurías y mentiras.

Ineptas palabras para mi mente

corretean por la calle polémica,

cual niños jugando alegremente

en la plaza de la alegría y la inocencia.

Mis oídos me arrastran hacía el silencio,

silencio escaso por las inconscientes lenguas

de aquellas gentes que no entienden el silencio

pero que si entienden todo lo que reciben de otras lenguas.

Por eso mi amigo que hace el sol más brillante

es el silencio en persona

más no siempre el que calla quiere otorgar

sino que piensa en los demás, calla y sigue adelantado.

El silencio es tirita para mis lastimados oídos,

por eso mi persona quiere siempre permanecer con mi amigo

porque tan solo somos unos locos

en este extraño mundo de cuerdos.

Poesía - Un loco cobarde

La traición expulsa una risa diabólica

sobre mí ser fuerte e indiferente

a la vez que se insulta a mi alma melancólica

y animales estimulados atacan a mi preciada mente.

La incoherencia despliega sus negras alas

para volar sobre mi inquieta idea

y envolverme de normas que controlan masas

por haber razonado lo que a nadie molesta.

Ignoro si mi persona dará la mano

a la pura y bella soledad

pero aseguro que mi alma atará con cabos

la rabia, la idea y la libertad.

Seré piedra en un mundo demasiado social,

piedra hastiada que vive la vida sutil

en un ambiente sirviente del mal,

en inútil ataque que no se olvida de mí.

En un prado conquistado de amapolas

seré una noble seta venenosa,

indiferencia siento ante el trasero que destroza

todo el rojo prado como si fuese cualquier cosa.

La traición me llama banalmente cobarde,

la incoherencia me dice ser un loco,

cobarde es en quien no confía nadie

y loco… loco me vuelvo solo pensando un poco.

Poesía - Lo simple

Simple cielo lleno de la nada

que en silencio cubres la osadía

de los ególatras sin guía,

sumisos de la ignorancia idolatrada.

Tísico árbol tenue y deshojado,

que disimula ante nuestros ojos fervientes,

que baila con el viento impertinente

del nuevo invierno apaciguado.

No alcanza nuestra hipócrita visión

con canicas furiosas y vanas

contemplar la ausencia de ornamentación

Al igual que la mente con canas

se enorgullece de su antipática sumisión,

mientras persuade a las ideas planas.

Rabia que fluye por las venas de una mano,

mano oprimida por el tiempo y la opresión

ejercida por la exánime alma sin aparente razón,

y que hace cómplice al silencio de un hermano.

Silencio expulsado de una voz muda

obligada a estar en el pupitre acosador

y sentada ante el ineficiente orador

que sin pensarlo a la hipocresía ayuda.

Mas persiste el engaño en nuestra visión

con perspicacia y gran tenacidad

como una falsa serpiente actuando con sumisión.

A la vez  la razón observa a la sociedad

que es incapaz con su vana razón

de contemplar a la ajusticiada humildad.

Poesía - Jaqueca racional

Cansados ojos enfurecidos de miedo

son los ojos que poseo en un día verde,

mientras se arrodilla mi infame mente

ante la afortunada jaqueca del dios heleno.

Mas es sabio el claro cielo inmenso

que acoge una pluma amablemente

del alma del gorrión penitente

con vuelo libre y sin miedo.

Mi locura desea rozar los labios

de la señora del árbol aceitunero

para probar la dulzura de los de Olimpo hijo

Quisiera saborear con mi oído austero

la imagen de la razón que envidio

por estar ausente en la ignorancia por completo.

Poesía - El sabor de la ignorancia

La algarabía de las alas al volar

en el horizonte anaranjado del cielo

que nadie osa con ojos castigados mirar

preocupados de su propio conocimiento enfermo.

Amplios aplausos retumban en mi cabeza

mientras observo el humo de una pistola.

Aplausos dirigidos a la ingrata demagogia,

pistola que hace disparar balas rotas.

Comenzamos el camino del dolor y la tortura

sintiendo el acuñado frío de la plata en la piel

mientras creemos en el gorrión que vuela con soltura

y saboreamos el dolor como la miel.

Cuando pagamos nuestra deuda con la guadaña

y caemos en el insólito placer de la ignorancia,

observamos que el vano gorrión ya no acompaña

a nuestra mente repleta de idiosincrasia.

Una lágrima caliente cae en la costera roca,

una manos se dejan caer sobre unos cordones,

ojos que lloran viendo el realismo en la maldita hora,

manos que se agachan como en la noche los girasoles.

Nunca conoceré la satisfacción de lo poco,

jamás la piedra de mi cráneo estará acomodada,

porque el hombre vive sabiéndolo todo

y muere sin saber nada.

Poesía - Belleza vana

Pardo amanecer con atrevida mirada,

amapola que baila con la brisa de la muerte,

golondrina que vuela alegremente

en el cielo de tu prepotencia airada.

Déspota primavera que ataca incesante

a las hojas secas que se arrastran,

por el suelo que pisan los que aman

a la tímida sencillez caminante.

Infinita belleza que corre por tus mejillas,

gracias a la blanca máscara exuberante

que portas y que jamás te quitas.

Oportuna hipocresía que siempre va delante

para tratar como marionetas nuestros ojos

y cegarnos de la bella sencillez imperante.

El conocimiento reprime al bello cuervo

que se viste de blanco para parecer paloma

y poder engañar a los que no tienen ni gota

de saber en la parte anterior a su cuerno.

Se adora el lúgubre espacio vacío

que tiene aforo para las libres aves,

pero cierra la puerta alegando que no cabe

ningún gorrión que ande buscando nido.

Sonrisa sin fundamento alguno

que desgarra los labios en la cara

tan solo por ser idolatrada un minuto.

¡Ay, prepotente belleza ingrata!

Te dirán cuál es tu mortal errata,

Te mostraran que sin el saber no eres nada

Presentación - José Alberto

Cuando las letras expresan lo que el alma dice a gritos, mientras nuestros inútiles oídos ven la fachada de la hipocresía creada por la idolatrada ignorancia; hemos escrito una palabra de literatura. 

Ignoro si soy poeta, pero lo que entra dentro de mi conocimiento es que sin palabras no habría distinción entre una piedra y el ser humano. Me llamo José Alberto Guirao y soy poeta sin verso.